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Poema Estanco analizado por Álvaro de Campos (Fernando Pessoa).

estanquero es un largo y complejo poema en el que el heterónimo Álvaro de Campos plantea las cuestiones centrales que definen su poesía. La obra es una de las creaciones poéticas más famosas de Fernando Pessoa.

Escritos en 1928 (y publicados en la Revista Presença en 1933), los versos son testimonio de la época en que vivió, de la rápida modernidad y de la inseguridad del sujeto, perdido ante tantos cambios. El sentimiento de vacío, soledad e incomprensión son los principios rectores del poema.

poema estanquero (versión completa)

No soy nada.
nunca seré nada
No puedo querer ser nada.
Además de eso, tengo todos los sueños del mundo dentro de mí.

las ventanas de mi dormitorio,
Desde mi habitación por uno de los millones en el mundo que nadie sabe quién es
(Y si supieras quién es, ¿qué sabrías?)
podio sobre el misterio de un camino constantemente atravesado por personas,
A un camino inaccesible a todo pensamiento
Real, increíblemente real, seguro, sin saberlo seguro,
Con el misterio de las cosas debajo de las piedras y los seres,
Con la muerte trayendo humedad a las paredes y canas a los hombres,
Con Destiny conduciendo el carro de todo por el camino hacia la nada.

Estoy derrotado hoy como si supiera la verdad.
Estoy claro hoy como si me estuviera muriendo
Y no más hermandad con las cosas
Pero una despedida que se convierte en esta casa y este lado de la calle
La línea de vagones de un tren y una salida silbada
Fuera de mi cabeza,
Y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos en el camino.

Estoy perdido hoy como alguien que pensó, encontró y olvidó.
Estoy dividido hoy entre la lealtad que debo
Para el estanco al otro lado de la calle como una cosa real desde el exterior
Y la sensación de que todo es un sueño, como algo real por dentro.

Fracasé en todo.
Como no tenía metas, tal vez todo fue nada.
El aprendizaje que me dieron
Salí por la ventana trasera de la casa.
Fui al campo con grandes intenciones.
Pero allí solo encontré hierbas y árboles,
Y si había gente, era igual que los demás.
Salgo por la ventana, me siento en una silla. ¿En qué debo pensar?

¿Qué sé lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¡Sé lo que pienso pero pienso tanto!
¡Y hay tantos que piensan que es lo mismo que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
Cien mil cerebros se conciben en un sueño, genios como yo
Y la historia no marcará, ¿quién sabe?, ni uno,
Tampoco habrá porquerías de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí mismo.
¡En todas las instituciones hay locos con tantas certezas!
¿Estoy yo, que no estoy seguro, más seguro o menos seguro?
No, yo no…
En cuantas mansardas y mansardas alrededor del mundo
¿No están los genios soñando por sí mismos a esta hora?
Cuántas aspiraciones elevadas, nobles y claras –
Sí, verdaderamente alto y noble y claro -,
y quien sabe si es posible
¿Nunca verán la luz del sol real o encontrarán los oídos de las personas?
El mundo es para los nacidos para conquistarlo
Y no para los que sueñan con conquistarlos, aunque tengan razón.
Soñé más que Napoleón.
He aferrado a mi pecho hipotético más humanidades que Cristo,
He establecido filosofías secretas que ningún Kant escribió.
Pero yo soy y tal vez siempre seré el desván,
Incluso si no vivo en él;
Siempre seré lo que no nací para ser;
Sólo seré lo que tenía cualidades;
Siempre seré el que esperó al pie de un muro sin puerta a que le abrieran la puerta
Y cantó la canción del infinito en una capoeira
Y oyó la voz de Dios en un pozo cubierto.
¿Créame? No, en absoluto.
Vierta la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
Tu sol, tu lluvia, el viento que encuentra mi cabello
Y lo demás que llega cuando llega, o tiene que llegar, o no llega.
esclavos del corazón de las estrellas,
Conquistamos el mundo entero antes de levantarnos;
Pero nos despertamos y él es opaco
Nos levantamos y él es un extraño
Dejamos nuestra casa y él es toda la tierra,
Más el sistema solar y la Vía Láctea y el indefinido.

(Come chocolates, niño;
¡Comer chocolate!
Verás, no hay más metafísica en el mundo que los chocolates.
Verás, todas las religiones no enseñan más que dulces.
¡Come, sucio pequeño, come!
¡Si pudiera comer chocolate con la misma verdad que comes!
Pero pienso, y mientras saco el papel plateado, que es de hojalata,
Pongo todo en el suelo como puse mi vida.)

Pero al menos se mantiene de la amargura de lo que nunca seré
La escritura rápida de estas líneas,
Pórtico roto por lo imposible.
Pero al menos me consagro con desprecio sin lágrimas
Noble al menos en el amplio gesto con que disparo
La ropa sucia que soy, en rollo, por cómo van las cosas
Y me quedo sin camisa en casa.

(Tú que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
O diosa griega concebida como una estatua viviente,
O patricio romano, increíblemente noble y nefasto,
O princesa de los trovadores, muy amable y pintoresca,
O marquesa del siglo XVIII, baja y distante,
O famosos chupapollas de los días de nuestros padres,
O no sé qué moderno – no entiendo muy bien qué –
¡Todo esto, sea lo que sea, puede inspirar que inspire!
Mi corazón es un balde vacío.
Como los que convocan espíritus, yo convoco espíritus
A mí mismo y no encuentro nada.
Llego a la ventana y veo la calle con absoluta claridad.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo pasar los autos
Veo a las criaturas vestidas cruzar
Veo los perros que existen también
Y todo me pesa como una condena al destierro,
Y eso es todo…

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